Los poemas han muerto

Ya no brilla la misma luna que nos arrullaba… Ni es este el manto estelar que solía cubrirnos… No es el mismo rocío que nos empapaba en las mañanas Este perfume no es el de nuestras rosas… no es el suyo Simplemente no es el mismo mundo desde que la he perdido Ya no está su mano que acariciaba mis lacios cabellos… Ni son sus ojos la alegría de los míos… Y así las rosas fueron muriendo lentamente… tan tristemente… No… ya no son sus labios los que me despiertan con un beso… No… no es su voz la que me canta al oído cada mañana La tinta como sangre se ha secado… no hay más poemas… No, ya no hay más poesía en mi… mi musa se ha marchado… No es su gentil inocencia la cuna de mis palabras de amor Ni sus ojos leerán aquello que escribo… No, ya no tengo más poesía en mí… ya no, desde que no está ella aquí… No queda nada en mi… nada ha quedado pues era ella todo en mi… Ya quedan en la espuma de la arena mis lágrimas rojas… Queda sola… muy sola mi alma… ha quedado muerta… Miro la luna y ya no brilla para mí… Mira las estrellas… pero ellas ya no me cobijaran jamás